Когда был весьма маловат то помню не то сентябри, не то октябри, когда бабушка доставала из «ниоткудалей» ящик (который скорее всего путешествовал среди всей родни), внизу которого был крантик, мыла ноги и начинала давить виноград. Долго давила, так что ноги от Изабеллы становились фиолетовыми.
Дальнейший процесс производства вина я уже не заставал, но следующим летом, когда бабушка гоняла меня в подвал «наточить» гостям винца в графин, я видел результат её работы с виноградом в прошлом году. Правда один из дедов при посещении просил водочки или магазинного «шмурдяка», не разбирало его домашнее вино, понимаешь!
+1
+1
2
+1
+1
1
+1
+1
+1
Бабушке надо было на жмыхе ещё и чачу поставить. Градусов так под 80 крепостью. Вот то бы разобрало точно, хорошо если не на запчасти. А если её ещё и в дубовую бочку на пару лет залить, то аншлаг деду был бы обеспечен.
А насчёт того “к чему”? – Вам просто хочется возвратиться хотя бы в воспоминаниях туда, где Вы были счастливы – в Ваше беззаботное босоногое детство.
Детство оно такое, с дядьями и дедами всякими, разными. Я же их не выбирал. Что есь, то и хавай.
Евгений! Потянуло Вас на воспоминания! Вот и не бесследно уходит детство! Спасибо!
Детство никогда и никуда не уходит, пока старик Альцгеймер на придёт со своей поганой клюкой!