Беда многих писателей, поэтов и вообще творческих людей – они совсем не умеют жить как обычные люди. Почему то их не интересуют деньги, не получается завести нормальную семью, как злой рок их преследует алкоголизм…
Почему так? Что скрывается в их сознании? Какой бес треплет им нервы и портит жизнь? Почему они как правило, рано умирают, за исключением некоторых? Перечислять множество имён этих людей нет нужды, они слишком известны. Также известны их судьбы, печальные и порой страшные.
Они добры, часто наивны, до глупости честны, их произведения, книги, музыка, картины – оказывают огромное влияние на миллионы, их читают, слушают и смотрят спустя века. А они умирают от горя, стареют от отсутствия счастья и заливают вином своё глубокое одиночество…
А сколько неизвестных, простых людей с таким же странно устроенным сознанием, с мятущейся душой? Я однажды размышлял об одном своём знакомом и вдруг понял насколько глубокая у него душа и как богат его внутренний мир, хотя он скромный, незаметный, маленький человек.
Вот такой сегодня у меня выброс произошёл, не судите строго. Мысли пошли. А то бывает душа долго долго молчит, плачет и не хочет никому ничего рассказывать. Спасибо за внимание 🙂
Спасибо за пост! Почему-то после прочтения поста показалось, что изображение подойдёт к написанному. Хотя не у всех творческих людей не было семьи и они страдали алкоголизмом. Напомню Евтушенко:
Поэт в России — больше, чем поэт.
В ней суждено поэтами рождаться
лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства,
кому уюта нет, покоя нет.
Поэт в ней — образ века своего
и будущего призрачный прообраз.
Поэт подводит, не впадая в робость,
итог всему, что было до него.
Сумею ли? Культуры не хватает…
Нахватанность пророчеств не сулит…
Но дух России надо мной витает
и дерзновенно пробовать велит.
И, на колени тихо становясь,
готовый и для смерти, и победы,
прошу смиренно помощи у вас,
великие российские поэты…
Дай, Пушкин, мне свою певучесть,
свою раскованную речь,
свою пленительную участь —
как бы шаля, глаголом жечь.
Дай, Лермонтов, свой желчный взгляд,
своей презрительности яд
и келью замкнутой души,
где дышит, скрытая в тиши,
недоброты твоей сестра —
лампада тайного добра.
Дай, Некрасов, уняв мою резвость,
боль иссеченной музы твоей —
у парадных подъездов и рельсов
и в просторах лесов и полей.
Дай твоей неизящности силу.
Дай мне подвиг мучительный твой,
чтоб идти, волоча всю Россию,
как бурлаки идут бечевой.
О, дай мне, Блок, туманность вещую
и два кренящихся крыла,
чтобы, тая загадку вечную,
сквозь тело музыка текла.
Дай, Пастернак, смещенье дней,
смущенье веток,
сращенье запахов, теней
с мученьем века,
чтоб слово, садом бормоча,
цвело и зрело,
чтобы вовек твоя свеча
во мне горела.
Есенин, дай на счастье нежность мне
к березкам и лугам, к зверью и людям
и ко всему другому на земле,
что мы с тобой так беззащитно любим.
Дай, Маяковский, мне
глыбастость,
буйство,
бас,
непримиримость грозную к подонкам,
чтоб смог и я,
сквозь время прорубясь,
сказать о нем
товарищам-потомкам…
Спасибо. За стихи особенно.